بين فيينا وبرلين

أرسم في ذاكرتي صورة شبيهة بالفرح، وأنا أهمّ بركوب باص النقل الداخلي من نوع مرسيدس، هنا في النمسا، متوجهًا إلى أحد الشوارع الرئيسية في العاصمة فيينا. ليست المسافة بعيدة، فالمحطة التي أنوي الوصول إليها لا تفصلها عن أقرب محطة إلى مكان إقامتي في الحي الرابع سوى عشرين دقيقة تقريبًا، أو ما يعادل ست محطات متتابعة. غير أن المسافات في الغربة لا تُقاس دائمًا بالدقائق، ولا بعدد المحطات، بل بما تحمله النفس من تعب، وما يستيقظ في الداخل من ذكريات مؤجلة. في المحطة الأخيرة، أو هكذا ظننت في لحظة غلبني فيها النعاس، بدا أن الإرهاق قد استولى عليّ تمامًا، فتجاوزت المكان الذي كان عليّ النزول فيه. وقبل أن يتوقف الباص في المحطة التالية، أفقت على شيء من الارتباك، وبدأت أتهيأ للنزول، أجمع أغراضي وأتحسّس حقيبتي اليدوية التي أحمل فيها بعض لوازمي الخاصة، كمن يحاول أن يستدرك لحظة أفلتت منه. نزلت في المحطة التالية، ثم تابعت طريقي إلى وجهتي الرئيسة، حيث مكتبة تاليا التي أقضي فيها بعض الوقت في القراءة، وأجد في برودة المكان ورتابته وحسن تنظيمه نوعًا من السكينة التي لا تمنحها الأمكنة بسهولة. هناك، بين رفوف الكتب، لا يعود الوقت مجرد ساعات تمضي، بل يتحول إلى مساحة داخلية للتأمل. تحلو القراءة، وتزداد المتعة حين تمتد اليد إلى الورق لتدوين ما يخطر على البال من خواطر عابرة، وحكايات قديمة، وألوان من الأحاديث التي تعود من الذاكرة كما تعود الطيور إلى أعشاشها. في مثل هذه اللحظات، يشعر الإنسان أن الكتابة ليست ترفًا، بل حاجة نفسية عميقة، ومحاولة لترميم ما تركته الأيام في الروح من ندوب. فالكتابة تجمع ما تبعثر، وتمنح الذكريات صوتًا أكثر نضجًا، وتقرّبها من قلوب القرّاء حين تُقال بصدق وهدوء. ومن نافذة مكتبة تاليا في شارع ماريا هيلفر، أتطلع إلى الناس المارّة، وقد خرجوا إلى نهار مشمس ومفرح في آن معًا، بعد غياب طويل للشمس استمر أشهرًا. للشمس في الغربة معنى آخر؛ فهي ليست ضوءًا فحسب، بل إشارة خفية إلى الحياة، وإلى قدرة الإنسان على الاحتمال. أتذكر بلادنا التي رحلنا عنها عنوة، حيث كانت الشمس هناك تفيض على البيوت والطرقات والوجوه منذ آذار (مارس) وحتى تشرين الأول (أكتوبر)، وكأنها جزء من طبيعة الحياة لا يلتفت إليه أحد إلا بعد فقدانه. أما هنا، في هذه البلاد الجميلة المثيرة للإعجاب، فقد تعودنا على غياب الشمس الطويل، وعلى إشراقات باهتة لا تمنح الحياة اكتمالها العاطفي. ومع ذلك، فإن هذا الغياب القسري للدفء لا يحجب حقيقة أخرى لا تقل أهمية: الأمان، والاستقرار، وراحة البال. فكم من شمس مشرقة لا تكفي كي يعيش الإنسان مطمئنًا، وكم من سماء رمادية تمنح المرء ما هو أثمن من الضوء: الطمأنينة. هنا يدرك الإنسان أن الحياة ليست بما تمنحه الطبيعة وحدها، بل بما تصنعه المجتمعات من نظام وعدالة واحترام للإنسان. وحين أستحضر برلين، تبدو المقارنة أكثر وضوحًا. في برلين تكون الشمس أكثر حدّة منها في فيينا، والشوارع أعرض، والأرصفة أوسع في أغلب الأحياء الرئيسية، حتى ليصعب أحيانًا أن تقارن بينها وبين أرصفة مدن كبرى كنيويورك. برلين مدينة واسعة، صاخبة، مفتوحة على الحركة والصناعة والتنوع، مدينة تبدو كأنها لا تهدأ، ولا تريد أن تستريح من تاريخها الثقيل ولا من حاضرها المتدفق. فيها شيء من القوة والاندفاع، وشيء من الخشونة الجميلة التي تذكّرك بأن المدن، مثل البشر، تحمل طبائعها الخاصة. أما فيينا، فحين تترك برلين وتقترب من أراضيها، تشعر أن الهواء يتبدل، وأن إيقاع الحياة يصبح أهدأ وأكثر عذوبة. تستقبلك حقول العنب الممتدة على مد النظر، ويستقبلك ذلك الانضباط الذي صار جزءًا من صورتها، وتلك النظافة التي تتغنى بها كما لو أنها نشيد يومي للحياة. فيينا، بلاد الدانوب الأزرق والهواء العليل، لا تسعى إلى أن تكون صاخبة مثل برلين، ولا إلى أن تزاحمها في ثقل الصناعة واتساع الأسواق، لكنها تحتفظ لنفسها بسحر خاص، سحر المدن التي تعرف كيف تصون هدوءها وجمالها. وبالرغم من تفوق برلين في الصناعات الرائدة، من الهندسة الكهربائية والإلكترونية إلى الكيماويات والزجاج والسيراميك، وكذلك الصناعات البصرية والدقيقة، فإن فيينا تكسبك من ناحية أخرى بما تمنحه من توازن داخلي. فبرلين، بعدد سكانها الذي يتجاوز ثلاثة ملايين ونصف المليون نسمة، تحتاج إلى كادر فني كبير، وإلى جهد يومي هائل في النظافة والخدمات والإدارة، كي تحافظ على صورتها كمدينة ألمانية لها اسمها وشهرتها. أما فيينا، التي لا يتجاوز عدد سكانها المليون وسبعمائة ألف نسمة، فتبدو أقرب إلى مدينة تعرف حدودها، وتعرف كيف تحفظ أناقتها بلا ضجيج. وبين فيينا وبرلين، لا تقف المقارنة عند حدود العمران أو الصناعة أو عدد السكان، بل تمتد إلى سؤال أعمق: ماذا يريد الإنسان من المدينة؟ هل يريد اتساع الشوارع، أم اتساع الطمأنينة؟ هل يبحث عن وهج الشمس، أم عن دفء الأمان؟ هل تكفي قوة الاقتصاد كي يشعر المرء بأنه في بيته، أم أن البيت الحقيقي هو ذلك المكان الذي يمنحك فرصة أن تمشي مطمئنًا، وأن تقرأ بهدوء، وأن تكتب دون خوف؟ هكذا تتحول المدن في الذاكرة إلى مرايا. فيينا ليست مجرد عاصمة جميلة، وبرلين ليست مجرد مدينة صناعية كبرى؛ كلتاهما تكشفان شيئًا من علاقتنا بالحياة، وبالمنفى، وبالزمن الذي أخذ منا الكثير، لكنه ترك لنا القدرة على التأمل. وبين مدينة وأخرى، وبين محطة باص ونافذة مكتبة، يظل الإنسان يبحث عن نفحة سعادة صغيرة، وعن سلم يصعد به نحو الحاضر، بعيدًا عن ماض لا يزال يستدرجه، ويحاول جاهدًا أن يتناساه، أو يتصالح معه على الأقل.